Façonner la déroute.

En traînant a la fac pour acheter un câble si fin qu'un rongeur affamé a cru que c'était comestible, je vais un peu traîner au rayon livre et je trouve une colonne publicitaire rempli d'un livre de poésie qui vient de sortir d'un chanteur vaguement connu. Ca me rappelle le livre de haïku du chanteur bobo qui fait se pâmer les bourgeoises qui se croient différentes. Seuls les gens qui ont encore une vague notoriété peuvent sortir un livre de poésie, c'est marrant cette fascination, comme si tous ces types qui chantent des trucs un peu crétins se trouvaient une sorte de crédibilité en publiant de la poésie. La litanie des messages qui me disent félicitation provenant des habitants de l'ancien rideau de fer me fascine. Le nombre et la régularité des messages de personnes que je n'ai pas vu depuis des années pour la plupart. Je me souviens de toute ces petites villes au fin du pays du creux du monde ou l'on construit des églises orthodoxes. On fera jamais mieux que le communisme pendant quelques décennies pour ensuite donner deux envies d'une prégnance absolue aux habitants : Prier et consommer. On ne fera jamais mieux. Allumant la télé, par le plus grand des hasards, je me retrouve devant Oslo, 31 août, que je regarde pour la dixième fois, ou la quinzième, et je reste toujours aussi fasciné par ce film. Au fond, j'aime les films qui parlent du tourment, de la solitude, du tourment de la solitude, de la solitude du tourment. C'est tout ce qui m'intéresse. Cette liberté des sentiments, ce désir de ne pas vivre parmi les autres, devenir un jésuite de l'existence. Je n'ai jamais compris les autres, je n'ai jamais su me rendre fréquentable, alors j'ai joué un jeu. Pour rendre ma vie sociale a peu près possible, je me suis fais passer pour un autre. Désormais ce n'est plus nécessaire. Les autres ne m'intéressent pas. Leur vie m'indiffère. J'apprécie cette liberté. Cette fascinante solitude. 

q