Encore, nos vies.

L'aridité de mes sentiments ne cessent de me fasciner. C'est comme une lumière qui ne projetterait que du noir. Je regarde les femmes qui tombent, sans sourciller, je regarde les enfants qui pleurent sans y penser, je regarde les hommes qui meurent, haussement de sourcil. J'erre dans les vieilles rues, du vieux quartier, de la vieille ville du milieu. J'essaie de regarder le monde d'un oeil qui ne soit pas cynique. J'entame le dernier livre d'aurélien bellanger et je me dis que c'est un malin. Mais comme bello il se laisse entraîner par sa culture. Regarder comme je suis malin semble t'il écrire. Un peu comme bello. Un peu comme bello parfois. L'aridité de mes tourments ne cessent de m'étonner. Comme une lame qui découpe nos vies, comme une lame qui découpe, encore et encore. J'aimerais tant raréfié ce qui déjà n'existe plus. J'aimerais tant, encore et encore, amenuiser le peu de vie qui bat encore dans mon corps. Amenuiser encore et encore.